"Somos instantes, pienso luego estorbo. Soy la forma vacía que te inventa. Besarte hasta que te extingas, pintar en tu cara sonrisas; tu rostro es otro cielo. Guardo lo que me dabas sin darme nada. Que la sorpresa nos encuentre juntos".
"Usted suele sentir lo que otros llaman nostalgia. No siempre, siempre trata de reír y estar alegre, per a veces -qué le vamos a hacer- le agarra eso de la nostalgia, animal ofendido. Y entonces es como un dolor muy poco inteligente que le va avanzando sin ton ni son por el cuerpo y que no oprime allí donde debería oprimir un dolor cualquiera. Como esos dolores de los que ni vale la pena hablar, los que todo el mundo sufre: la falta de amor o el dolor de cabeza o las tripas de estopa. Cosa de todos y de todos los días. Lo que mata es lo otro: la añoranza de aquello que nunca llegará tan siquiera a dejarse entrever, a sugerirse".
"Usted suele sentir lo que otros llaman nostalgia. No siempre, siempre trata de reír y estar alegre, per a veces -qué le vamos a hacer- le agarra eso de la nostalgia, animal ofendido. Y entonces es como un dolor muy poco inteligente que le va avanzando sin ton ni son por el cuerpo y que no oprime allí donde debería oprimir un dolor cualquiera. Como esos dolores de los que ni vale la pena hablar, los que todo el mundo sufre: la falta de amor o el dolor de cabeza o las tripas de estopa. Cosa de todos y de todos los días. Lo que mata es lo otro: la añoranza de aquello que nunca llegará tan siquiera a dejarse entrever, a sugerirse".
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